Filosofando: El ejercicio de describir los deseos.

Por Astarté.

León, España.

Texto y contexto para darle vida a una idea. Sin descripción no hay movimiento del verbo; la acción no cobra forma; no hay reflejos.

Hoy me valgo de una breve descripción, obviamente connotativa, para transmitir verbalmente la composición de un gran deseo: LA VIDA. Y escribo en grande este gran deseo que me sabe a fruta dulce, a pasto verde y a hiel; que me huele a salitre y a heno; que me arde y me acaricia y me pincha; me deslumbra y me embelesa. A veces, sin dar ningún aviso, mi deseo se vuelca en su propia naturaleza para proyectarme hacia una tela de araña muy sutil. Otras veces quedo atrapada en esta proyección, entre las ramas de un árbol lleno de bellotas, entre ardillas que suben y bajan ágilmente por el tronco. En fin, he descrito mi deseo. Y lo importante para mí, en este caso, es el estar conciente de quererlo describir. Eso es ya suficiente para darle forma. Pues, como verbos, sin su descripción los deseos no se cumplen.

En una ocasión, años atrás, pedí un deseo: tener una vida intensa, sin saber muy bien qué cosa pedía. Estaba, sin lugar a dudas, confundida en aquel entonces, por pensar que VIDA INTENSA era una analogía del placer. VIDA INTENSA sin embargo, además de momentos placenteros presupone el ver derrumbarse, por ejemplo, todo lo que poseemos (o que creemos haber poseído) sin dejarnos caer (al menos, no del todo) en los escombros-efecto de cualquier tipo de cataclismo humano. Obra difícil ésta de no dejarnos caer, ¿verdad? Pero no imposible. Y me refiero a la intensidad que hay en la fuerza del espíritu para sobreponerse y seguir proyectándose hacia la luz, a pesar del sinsabor de las derrotas, o ante las traiciones (la propia, a veces...), o ante la carencia de afecto. Que si LA VIDA fuera, como tal, obra fácil, naceríamos sin riesgos y sin parto.

Hoy es un día especial. El día de describir un deseo importante. Y a mis queridos lectores (a aquellos que, furtivamente, encuentren en la red esta página y la lean “por curiosidad”) propongo un ejercicio, muy efectivo, que es el de describir un gran deseo: Pues bien: yo deseo un castillo... Y yo, una tarta de chocolate... Y yo, que mi amigo sane... Y yo, escalar el Himalaya... Probad, pues, a describir ese deseo y será cumplido. Cumplido para vuestros sentidos, para vuestra memoria del futuro (¿existe?...). Pero describid vuestro gran deseo. Sin olvidar que LA VIDA, escrita en mayúsculas e intensa como es, nos hará siempre y día a día descubrir que la obra de un deseo no está exenta de contrariedades. Como la vida misma en su absoluta intensidad.

ALMAS EN PENA.

Por Astarté.

León, España.

Cuántas veces pasan y siguen en su danza. Giran, se deslizan, hacen piruetas. Y si no se detienen será, tal vez, por temor a no contarnos qué hay en los espacios donde moran. Insisten, sin embargo, en cohabitar con nuestro espíritu entre un viaje y otro, en el universo prolongado hacia adelante. Nos esperan en los sueños, cuando las pupilas yacen bajo cierta lámina de azogue y estamos cansados de tanta vigilia. Y en ese trance no les hacemos preguntas (o mejor dicho, no demasiadas, rectifico...). Llegan, permanecen, nos tocan en el hombro, palpan las membranas de nuestro territorio privado. Refieren la angustia que mina los ocasos paralelos al mundo en que vivimos. Corren y escapan atravesando puertas. Nos tutean, nos sonsacan. Juegan a amedrentarnos en medio de la soledad, lo mismo en banquetes suntuosos que en vacuos salones. Bajan escaleras. Suben al trastero. Atraviesan la maleza de un bosque. Se alimentan en sótanos. Se parapetan tras las cortinas. Y casi siempre descansan cuando somos más sobrios y despiertan cuando estamos más ebrios. Nos recuerdan que hay alternativas para la memoria y barrancos en la frontera de la racionalidad. Fieles testigos de otras vidas. Les tememos o les odiamos por no querer decirnos bien sus nombres y apellidos. En raras ocasiones les perseguimos. Y si no llegamos a atraparles del todo es porque, para lograrlo, nos falta el coraje y nos sobra el ego. Algunas de ellas, las más violentas e inconformes, nos ponen zancadillas y nos hacen caer de bruces a los pies de nuestra propia infancia. Atormentan, torturan, gozan de placer al sodomizar nuestro orgullo hasta la saciedad. Y ríen al final de la escena. Nos invitan a quedarnos solos en espacios lúgubres. Muchas nos deleitan  al tocar divinas melodías con el arpa, el violín o el piano. Otras, dibujan su perfil en las paredes o en las losas del suelo. Con frecuencia, se reflejan en los mismos espejos junto a nuestras siluetas, para confundirse con la perplejidad que emanamos. Alumbran el poder de esa fantasía diluida en el cotidiano y rancio empecinamiento del querer saberlo todo. Apagan nuestras velas, soplando fuertes vendavales. Acarician nuestra libido y encienden el morbo del apetito que nos fulmina. Nos lanzan hacia el verde jardín de la noche a través de ventanas abiertas. Cierran pabellones con sus brazos, nos invitan a morir. Las más comprensivas nos envían mensajes de ánimo ante las inevitables derrotas humanas. Otras, nos envidian o nos celan, quizás por haberles usurpado el territorio, el amor o la vida entera. Les llevamos por dentro; nos asechan por fuera. Y lo peor del caso es que formamos parte de sus tristes existencias. Lo mejor es no invocarles, digo, pues podríamos disturbar sus proyectos inmediatos. En todo caso, más nos valdría aceptar que son eso que no son, pues no cargan ni con culpas ni con méritos. No son ya responsables de sí mismas, mucho menos del vestido que llevamos puesto. No usan nuestras armas, sino otras mucho más perfectas. Desean amar, pero no encuentran la forma de hacerlo. Entonces, pueden llegar a transmitir el delirio de la ira que a veces nos ciega. En fin, estemos atentos ante la alucinación que provocan sus potentes señales. Es que la vida, desde este lado del sendero, no les ha sido benévola y tienen, a falta de amor, sed de sarcasmo. Y aunque arden en ganas de cruzar el puente no pueden hacerlo, pues temen quedar atrapadas por las aguas. Por lo demás, prudencia. Que somos aquellos que aún, bien o mal, pescamos a la luz de un candil muy breve. Y el anzuelo que usamos es corto. Y nuestros pies, descalzos. Y nuestra barca, sin velas y sin remos. Y en la danza de las mariposas en torno al fuego cabe, por qué no, la terrible posibilidad de quemar nuestras alas todavía sin saberlo.

CONFESIONES DE ASTARTÉ A SUS LECTORES.

First World Pics ‏@firstworldpics

A long exposure of the Milky Way over the Mount Aiguille in the French Alps. pic.twitter.com/tUA2jQ2C

  

Fotos como ésta me causan gran envidia por querer ser ubicua y no poder serlo. Cuánto quisiera vivir un solo instante real de esta mágica nube de luces.  Cuando envidio soy implacable hasta conmigo misma.

KUNDALINI.

Por Astarté.

León, España.

Quemando su piel de tanta luz cayó en el reino de las sombras. Y el reino de las sombras estaba a dos palmos de distancia de la luz. El reptil sintió entonces que tanta oscuridad le  posibilitaba otro salto en el espacio astral. Era, en fin, la ascensión que devenía engendro. O bien la subida desde el precipicio hacia una abrupta cima atravesando un pantano de fluidos. 

Las escamas se abrieron y cerraron dejando pasar un haz de luz. Oyó voces que venían desde afuera. Y más que voces, oyó tambores lejanos. Un despampanante ritmo tropical que llegaba y se acercaba y  entraba y  enfilaba sin pedir permiso, picoteando el perfil de un sueño a través de la piel de la serpiente.

Dio gritos de dolor. Sus poros, cubiertos por escamas, se dilataron y escupieron en aquel justo instante una masa de recuerdos que tenían que ver con raíces ancestrales. Recordó, por ejemplo, que en otros tiempos se agitaba como un pez bajo el agua turbia, siempre entre las sombras. Y recordó también que del reino de las sombras el pez regresó a la luz para arrastrase, treparse, volar, andar, soñar, amar... ¡Menos mal que existe la memoria!

Un viaje al fin del mundo.

Por Astarté.

León, España.

Miro con nostalgia alejarse el tren que me llevaría al fin del mundo. Me conduciría a la última estación de un largo viaje y lo perdí, por pocos segundos de retraso, lo perdí... Y bien, al parecer, el fin del mundo no era el destino para una llegada inmediata, al menos, no por el momento. He tomado tantos trenes desde que nací que a veces creo que nací sobre los rieles del ferrocarril. Claro que es triste ver, desde el vacío, la perspectiva de las líneas de hierro. Paralelas y convergentes al mismo tiempo. Invitándome a trazarlas por siempre en mi mente.

Para llegar al fin del mundo había comprado un billete con algunos meses de antelación. No me costó dinero, solamente algo de paciencia y de ilusiones, pero bueno, valía la pena. Había hecho un equipaje de esos breves: una mochila cargada de humo. Sí, nada de extraňarnos por lo del humo. Era humo legítimo, residuo del fuego de un viejo horno de carbón. Lo llevaba por si acaso el fin del mundo era trágicamente transparente (ya sabéis que cualquier exceso es horrible). 

Aquella madrugada salí de casa vestida de ladrona. Tenía la total intención de robarme el arcoiris para llevarlo conmigo durante el viaje. Y es que no me pueden faltar los colores. Y no sabiendo si en el fin del mundo tendría que ponerme a pintar libros de cuentos, pues... Nada, que al final, el arcoiris no pesa tanto y se puede llevar escondido en algún bolsillo. Había llevado también algunos viejos discos de Nat King Cole; los mismos que escuchaba en mi niňez en el tocadiscos de plato. Un cajón con recortes de revistas de moda (¿para las pasarelas de los ángeles?) y una llave maestra, de esas que abren cualquier puerta. No sabía a qué hora llegaría exactamente. Y a lo mejor, encontraba la entrada ya cerrada. 

En fin, que tras preparar este percurso definitivo, con fatiga y emociones perdí el tren. Dicen mis amigos que me sucedió por ser demasiado ingenua. Porque a nadie se le ocurre ponerse a mirar las estrellas y el reloj al mismo tiempo. Y yo así hice. Me puse a contar las luces que encontraba en el cielo de la madrugada, buscando a Venus, qué sé yo... ¡Tonta y mil veces tonta! No se puede intentar viajar y soňar, simultaneamente, sin incurrir en pérdidas catastróficas. Aunque, a decir verdad, no lo lamento del todo. De trenes tengo ya tanto que tal vez éste no era el más apropiado para llegar a las fronteras del cielo. Esperaré. Este banco de madera es bastante grande. Hay sitio para todos.

Filosofando: La percepción y la poesía.

Por Astarté.

León, España.

La teoría de los colores de Goethe se opuso a la newtoniana (aquella de la descomposición espectral de la luz blanca en siete colores esenciales). Para estructurar su teoría, Goethe tomó como importante punto de referencia la experiencia de artistas-artesanos como lo fuera el gran Leonardo da Vinci,  quien establecía una distinción entre los colores de la luz (amarillo o rojo, por ejemplo) y los de la sombra (entre estos el verde y el azul). Goethe oponía, en otras palabras, la experimentación empírico-instrumental de la luz a la llamada "observación sensorial y perceptual" (véase para mayor información: http://www.ojocientifico.com/2011/03/06/teoria-del-color-de-goethe).

Nada extraño que el ojo del poeta vea más allá de lo que pueda ver el ojo del científico. Y nada extraño tampoco que tengamos días grises y noches blancas. El ojo del poeta (vale decir, "el ojo de la aguja" por donde el poeta penetra para rescatar imágenes o estatuas petrificadas en el mundo imago) no ve, sino más bien, siente. ¡Ánimo por ello, venga!... Ánimo para nuestras tardes ocres. Es que somos todos y cada uno de nosotros poetas, aunque no lo sepamos. Bastaría, pues, tomar un pincel o una brocha en la mano para cambiar los colores de la sombra. Bastaría un breve paso de nuestra conciencia, de la sombra a la luz. Sin olvidar, claro está, la importancia de los contrastes. Sin olvidar que no hay luz sin sombra y viceversa.

ORGASMO.

Por Astarté.

León, España.

y desde la humedad como campana viajo

al son del orgasmo hacia el centro

de tu más sensible zona

que es igual a decir

hacia la terminación de la escala

más tibia de tu cuerpo

y entro en ti

en el preciso instante en el que vibras

y vienes con tu fuerza

me voy a nadar

atravesando mares y anclando en tu puerto

mojada como un pez

que perdió el rumbo entre las olas.